- Nội xuống kìa!
- Nội xuống! Ê! Nội xuống!
- Nội xuống!
Bầy con tôi reo mừng, chạy ùa ra ngõ. Ngoài đó, tiếng xích lô máy cũng vừa tắt.
Trong buồng, vợ tôi gom vội mấy
giấy tờ hồ sơ nhét vào xắc tay, nhìn tôi, im lặng.Tôi hiểu: bà già xuống
như vậy, làm sao giấu được chuyện tôi và hai đứa lớn sẽ vượt biên? Sáng sớm mai là đi rồi …
Tôi choàng tay ôm vai vợ tôi, siết nhẹ:
- Không sao đâu. Để anh lựa lúc nói chuyện đó với má.
Khi vợ chồng tôi bước ra hiên nhà thì bầy nhỏ cũng vừa vào tới
sân. Đứa xách giỏ, đứa xách bao, đứa ôm gói, hí hửng vui mừng. Bởi vì
mỗi lần bà nội chúng nó từ Gò Dầu xuống thăm đều có mang theo rất nhiều
đồ ăn, bánh trái thịt thà… Những ngày sau đó, mâm cơm dưa muối thường
ngày được thay thế bằng những món ăn do tay bà nội tụi nó nấu nướng
nêm-nếm. Nhờ vậy, mấy bữa cơm có cái phong vị của ngày xưa thuở mà miền
Nam chưa mất vào tay Việt Cộng… Mấy con tôi thường gọi đùa bà Nội bằng
«trưởng ban hậu cần» hoặc chị «nuôi» và lâu lâu hay trông có bà nội
xuống. Và lúc nào câu chào mừng của chúng nó cũng đều giống như nhau:
«Nội mạnh hả Nội? Nội có đem gì xuống ăn không Nội?» Mới đầu, tôi nghe
chướng tai, nhưng sống trong sự thiếu thốn triền miên của chế độ xã hội
chủ nghĩa, lần hồi chính bản thân tôi cũng chỉ nghĩ đến miếng ăn thôi!
Con gái út tôi, mười một tuổi, một tay xách giỏ trầu của bà nội,
một tay cặp-kè với bà nó đi vào như hai người bạn. Bà nó cưng nó nhứt
nhà. Lúc nào xuống, cũng ngủ chung với nó để nghe nó kể chuyện. Nó thích
bà nội ở điều đó và thường nói: «Ở nhà này chỉ có nội là thích nghe em
kể chuyện thôi!» Thật ra, nó có lối kể chuyện không đầu không đuôi làm
mấy anh mấy chị nó bực. Trái lại, bà nó cho đó là một thi vị của tuổi
thơ, nên hay biểu nó kể chuyện cho bà nghe, để lâu lâu bà cười chảy nước
mắt.
Tôi hỏi má tôi:
- Sao bữa nay xuống trưa vậy nội?
Vợ chồng tôi hay gọi má tôi bằng «nội» như các con. Nói theo tụi
nó, riết rồi quen miệng. Lâu lâu, chúng tôi cũng có gọi bằng «má» nhưng
sao vẫn không nghe đầm-ấm nồng-nàn bằng tiếng «nội» của các con. Hồi
cha tôi còn sống, tụi nhỏ còn gọi rõ ra «ông nội» hay «bà nội». Cha tôi
mất đi, ít lâu sau, chúng nó chỉ còn dùng có tiếng «nội» ngắn gọn để gọi
bà của chúng nó, ngắn gọn nhưng âm thanh lại đầy trìu mến.
Má tôi bước vào nhà, vừa cởi áo bà ba vừa trả lời:
- Thôi đi mầy ơi!… Mấy thằng công an ở Trảng Bàng mắc dịch! Tao
lên xe hồi sáng chớ bộ. Tới trạm Trảng Bàng tụi nó xét thấy tao có đem
một lon ghi-gô mỡ nước, vậy là bắt tao ở lại. Nói phải quấy bao nhiêu
cũng không nghe. Cứ đề quyết là tao đi buôn lậu!
Rồi má tôi liệng cái áo lên thành ghế bàn ăn, nói mà tôi có cảm tưởng như bà đang phân trần ở Trảng Bàng:
- Đi buôn lậu cái gì mà chỉ có một lon mở nước Ai đó nghĩ coi!
Nội tiền xe đi xuống đi lên cũng hơn tiền lon mỡ rồi. Đi buôn kiểu gì mà
ngu dại vậy hổng biết
- Ủa? Rồi làm sao nội đi được? Bộ tụi nó giữ lại lon mỡ hả nội? Con gái lớn tôi chen vào.
- Dễ hôn! Nội đâu có để cho tụi nó «ăn» lon mỡ, con! Mỡ heo nội thắng đem xuống cho tụi con chớ bộ.
Ngừng lại, hớp một hớp nước mát mà con út vừa đem ra, xong bà kể tiếp, trong lúc các con tôi quây quần lại nghe:
- Cái rồi … cứ dan ca riết làm nội phát ghét, nội đổ lì, ngồi lại đó đợi tụi nó muốn giải đi đâu thì giải.
Nghe đến đây, bầy con tôi cười thích thú. Bởi vì tụi nó từng
nghe ông nội tụi nó kể những chuyện «gan cùng mình» của bà nội hồi xưa
khi cùng chồng vào khu kháng chiến, nhứt là giai đoạn trở về hoạt động
ngầm ở thành phố sau này, trước hiệp định Genève…
Con út nóng nảy giục:
- Rồi sao nữa nội?
- Cái rồi… lối mười một mười hai giờ gì đó nội hổng biết nữa. Ờ…
cở đứng bóng à. Có thằng cán bộ đạp xe đi ngang. Nó đi qua khỏi rồi
chớ, nhưng chắc nó nhìn thấy nội nên hoành xe lại chào hỏi: «Ũa? Bà Tám
đi đâu mà ngồi đó vậy?» Nội nhìn ra là thằng Kiểu con thầy giáo Chén ở
Tha-La, tụi bây không biết đâu. Kế nội kể hết đầu đuôi câu chuyện cho nó
nghe. Nó cười ngất. Rồi nhờ nó can thiệp nên nội mới đi được đó. Lên xe
thì đã trưa trờ rồi… Ti! Kiếm cây quạt cho nội, con!
Ti là tên con út. Cây quạt là miếng mo cau mà má tôi cắt, vanh
thành hình rồi đem ép giữa hai tấm thớt dầy cho nó bớt cong. Má tôi đem
từ Gò Dầu xuống bốn năm cây quạt mo phân phát cho mấy cháu, nói: «Nội
thấy ba má tụi con gỡ bán hết quạt máy, nội mới làm thứ này đem xuống
cho tụi con xài. Kệ nó, xấu xấu vậy chớ nó lâu rách.»
Con út cầm quạt ra đứng cạnh nội quạt nhè nhẹ mà mặt mày tươi
rói : tối nay nó có «bạn» ngủ chung để kể chuyện! Vợ tôi đem áo bà ba
của má tôi vào buồng mấy đứa con gái, từ trong đó hỏi vọng ra:
- Nội ăn gì chưa nội?
- Khỏi lo! Tao ăn rồi. Để tao têm miếng trầu rồi tao với mấy đứa nhỏ soạn đồ ra coi có hư bể gì không cái đã.
Rồi mấy bà cháu kéo nhau ra nhà sau. Tôi nhìn theo má tôi mà
bỗng nghe lòng dào dạc. Từ bao nhiêu năm nay, trên người má tôi chẳng có
gì thay đổi. Vẫn loại quần vải đen lưng rút, vẫn áo túi trắng ngắn tay
có hai cái túi thật đặc biệt do má tôi tự cắt may: miệng túi cao lên tới
ngực chớ không nằm dưới eo hông như những áo túi thường thấy. Mấy đứa
nhỏ hay đùa: «Cha… bộ sợ chúng nó móc túi hay sao mà nội làm túi sâu vậy
nội?» Má tôi cười: «Ậy! Vậy chớ túi này chứa nhiều thứ quí lắm à bây.»
Những thứ gì không biết, chớ thấy má tôi còn cẩn thận ghim miệng túi lại
bằng cây kim tây!
Tôi là con một của má tôi. Vậy mà sau khi cha tôi chết đem về
chôn ở Gò Dầu, quê tôi, má tôi ở luôn trên đó. Nói là để châm sóc mồ mả
và vườn tược cây trái. Thật ra, tại vì má tôi không thích ở Sài Gòn, mặc
dù rất thương mấy đứa cháu. Hồi còn ở chung với vợ chồng tôi để tránh
pháo kích - dạo đó, Việt cộng hay bắn hỏa tiễn vào Gò Dầu về đêm – má
tôi thường chắc lưỡi nói: «Thiệt… không biết cái xứ gì mà ăn rồi cứ đi
ra đi vô, hổng làm gì ráo.» Cái «xứ» Sàigòn, đối với má tôi, nó «tù chân
tù tay» lắm, trong lúc ở Gò Dầu má tôi có nhà cửa đất đai rộng rãi, cây
trái xum xuê, và dù đã cao niên, má tôi vẫn thường xuyên xách cuốt xách
dao ra làm vườn, làm cỏ. Vả lại chung quanh đất má tôi, là nhà đất của
các anh bà con bên ngoại của tôi, thành ra má tôi qua lại cũng gần. Các
anh chị bà con tới lui thăm viếng giúp đỡ cũng dễ. Cho nên, dù ở một
mình trên đó, má tôi vẫn không thấy cô đơn hiu quạnh. Lâu lâu nhớ bầy
con tôi thì xuống chơi với chúng nó năm bảy bữa rồi về. Má tôi hay nói
đùa là «đi đổi gió»!
Mấy năm sau ngày mất nước, cuộc sống của gia đình tôi càng ngày
càng bẩn chật. Cũng như thiên hạ, vợ chồng tôi bán đồ đạc trong nhà lần
lần để ăn. Má tôi biết như vậy nên xuống thăm mấy đứa nhỏ thường hơn, để
mang «cái gì để ăn» cho chúng nó. Nhiều khi nằm đêm tôi ứa nước mắt mà
nghĩ rằng lẽ ra tôi phải nuôi má tôi chớ, dù gì tôi cũng mới ngoài bốn
mươi lăm còn má tôi thì tuổi đã về chiều. Vậy mà bây giờ, mặc dù là công
nhân viên nhà nước xã hội chủ nghĩa với lương kỹ sư «bật hai trên sáu»,
tôi đã không nuôi nổi má tôi, mà trái lại chính má tôi phải cắt-ca
cắt-củm mang đồ ăn xuống tiếp tế cho gia đình tôi, giống như má tôi mớm
cơm đút cháo cho tôi thuở tôi còn thơ ấu! Thật là một «cuộc đổi đời»
(Việt Cộng thường rêu rao: «Cách mạng là một cuộc đổi đời»). Nhưng cuộc
đổi đời của mẹ con tôi thì thật là vừa chua cay vừa hài hước!
Lắm khi tôi tự hỏi: «Rồi sẽ đi đến đâu?» Bấy giờ tôi đã trở
thành «trưởng ban văn nghệ» của cơ quan, một lối đi «ngang» mà nhờ đó
tôi còn được ở lại với sở cũ. Bởi vì mấy chục năm kinh nghiệm trong nghề
nghiệp chánh của tôi, nhà nước cách mạng cho là vô dụng, không «đạt yêu
cầu». Thành ra, tối ngày tôi chỉ lo cho đoàn «nghiệp dư» của cơ quan
tập dượt hát múa. Thật là hề. Còn về phần các con tôi, tương lai gần
nhứt là đi đánh giặc Kampuchia, tương lai xa hơn thì thật là mù mịt!
Trong lúc tôi không có lối thoát thì một người bạn đề nghị giúp
chúng tôi vượt biên, nhưng chỉ đi được có ba người. Vậy là chúng tôi lấy
quyết định cho hai đứa lớn đi theo tôi. Chuyện này, chúng tôi giấu má
tôi và mấy đứa nhỏ, kể cả hai đứa đã được chọn. Phần vì sợ đổ bể, phần
vì sợ má tôi lo. Ai chẳng biết vượt biên là một sự liều lĩnh vô cùng.
Rủi đi không thoát là bị tù đày chẳng biết ở đâu, may mà đi thoát cũng
chưa chắt là sẽ đến bờ đến bến. Người ta nói trong số những người đi
thoát, hai phần ba bị mất tích luôn. Thành ra, «vượt biên» là đi vào
miền vô định…
Theo chương trình thì sáng sớm ngày rằm cha con tôi đi xe đò
xuống Cần Thơ rồi từ đó có người rước qua sông ông Đốc để xuất hành ngay
trong đêm đó. Tôi thắc mắc hỏi: «Tổ chức gì mà đi chui nhằm ngày rằm
cha nội?» Bạn tôi cười: «Ai cũng nghĩ như anh hết. Tụi Việt Cộng cũng
vậy. Cho nên hể có trăng sáng là tụi nó nằm nhà nhậu, không đi tuần đi
rỏn gì hết. Hiểu chưa?»
Bữa nay là mười bốn ta nhằm ngày thứ bảy, vợ chồng tôi định
không nói gì hết, chờ sáng sớm mai gọi hai đứa lớn dậy đi với tôi xuống
Cần Thơ. Như vậy là chúng nó sẽ hiểu. Và như vậy là kín đáo nhứt, an
toàn nhứt. Rồi sau đó vợ tôi sẽ liệu cách nhắn tin về cho má tôi hay.
Chừng đó thì «sự đã rồi»…
Bây giờ thì má tôi đã có mặt ở đây, giấu cũng không được .Đành
phải nói cho má tôi biết. Nhưng nói lúc nào đây? Và nói làm sao đây?
Liệu má tôi có biết cho rằng tôi không còn con đường nào khác? Liệu má
tôi có chấp nhận cho tôi không giữ tròn đạo hiếu chỉ vì lo tương lai cho
các con? Liệu má tôi… liệu má tôi… Tôi phân vân tự đặt nhiều câu hỏi để
chẳng thấy ở đâu câu trả lời…
Tôi ngồi xuống thềm nhà, nhìn ra sân. Ở đó, bờ cỏ lá gừng xanh
mướt ngày xưa đã bị chúng tôi đào lên đấp thành luống để trồng chút đỉnh
khoai mì, một ít khoai lang, vài hàng bắp. Không có bao nhiêu nhưng vẫn
phải có. Cho nó giống với người ta, bởi vì nhà nào cũng phải «tăng gia»
cho đúng «đường lối của nhà nước». Thật ra, trồng trọt bao nhiêu đó,
nếu có… trúng mùa đi nữa, thì cũng không đủ cho bầy con tôi «nhét kẻ
răng»! Vậy mà tên công an phường, trong một dịp ghé thăm, đã tấm tắc
khen: «Anh chị công tác tốt đấy chứ. Tăng gia khá nhất khu phố đấy! Các
cháu tha hồ mà ăn». Anh ta không biết rằng mấy nhà hàng xóm của tôi,
muốn «tăng gia», họ đã phải đào cả sân xi-măng hoặc sân lót gạch, thì
lấy gì để «làm tốt»?
Khi tôi trở vào nhà thì con út đang gãi lưng cho nội. Nó vén áo
túi nội lên đến vai, để lộ cái lưng gầy nhom, cong cong và hai cái vú
teo nhách. Tôi tự hỏi: «Lạ quá! Chỉ có mình mình bú hồi đó mà sao làm
teo vú nội đến như vậy được?» Rồi tôi bồi hồi cảm động khi nghĩ rằng
chính hai cái núm đen đó đã nuôi tôi lớn lên với dòng sữa ấm, vậy mà
chẳng bao giờ nghe má tôi kể lể công lao. Tôi cảm thấy thương má tôi vô
cùng. Tôi len lén từ phía sau lòn tay măn vú má tôi một cái. Má tôi giựt
mình, rút cổ lại:
- Đừng! Nhột!Thằng chơi dại mậy!
Rồi má tôi cười văng cốt trầu. Con Ti la lên:
- Má ơi! Coi ba măn vú nội nè!
Tôi cười hả hê thích thú. Trong khoảnh khắc thật ngắn ngủi đó,
tôi bắt gặp lại những rung động nhẹ nhàng sung sướng khi tôi măn vú mẹ
thuở tôi mới lên ba lên năm…Và cũng trong khoảnh khắc đó, tôi đã quên
mất rằng má tôi đã gần tám mươi mà tôi thì trên đầu đã hai thứ tóc! Và
cũng quên mất rằng từ ngày mai trở đi, có thể tôi sẽ không bao giờ còn
gặp lại má tôi nữa, để măn vú khi bất chợt thấy má tôi nhờ cháu nội gãi
lưng như hôm nay…
Chiều hôm đó, khi ngồi vào bàn ăn, mắt bầy con tôi sáng rỡ. Bữa
cơm thật tươm tất, đầy đủ món ăn như khi xưa. Có gà nấu canh chua lá
giang, một loại giây leo có vị chua thật ngọt ngào mà hình như chỉ ở
miệt quê tôi mới có. Món này, bà nội mấy đứa nhỏ nấu thật đậm đà. Bà
thường nói: «Canh chua phải nêm cho cứng cứng nó mới ngon». Mà thật vậy.
Tô canh nóng hổi, bốc lên mùi thơm đặc biệt của thịt gà lẫn với mùi
chua ngọt của lá giang, mùi mặn đằm thấm của nước mắm và mùi tiêu mùi
hành… Húp vào một miếng canh chua, phải nghe đầu lưỡi ngây ngây cứng
cứng và chân tóc trên đầu tăng tăng, như vậy mới đúng. Nằm cạnh tô canh
chua là tộ cá kèo kho tiêu mà khi mang đặt lên bàn ăn nó hãy còn sôi kêu
lụp-bụp, bốc mùi thơm phức vừa mặn vừa nồng cay lại vừa béo, bỡi vì
trong cá kho có tóp mỡ và trước khi bắt xuống, bà nội có cho vào một
muỗng mỡ nước gọi là «để cho nó dằn» ! Đặc biệt, khi làm cá kèo, bà
không mổ bụng cá, thành ra khi cắn vào đó, mật cá bể ra đăng đắng nhẹ
nhàng làm tăng vị bùi của miếng cá lên gấp bội. Ngoài hai món chánh ra,
còn một dĩa măng luộc, tuy là một món phụ nhưng cũng không kém phần hấp
dẫn nhờ ở chỗ sau khi luộc rồi măng được chiên lại với tỏi nên ngã màu
vàng sậm thật là đậm đà…
Sau khi và vài miếng, vợ tôi nhìn tôi rồi rớt nước mắt. Nội hỏi:
- Bộ cay hả?
Vợ tôi “dạ”, tiếng “dạ” nằm
đâu trong cổ. Rồi buông đũa, mếu máo chạy ra nhà sau. Tôi hiểu. Bữa cơm
này là bữa cơm cuối cùng, bữa cơm mà cả gia đình còn xum họp bên nhau.
Rồi sẽ không còn bữa cơm nào như vầy nữa. Gia đình sẽ chia hai. Những
người đi, rồi sẽ sống hay chết? Còn những người ở lại, ai biết sẽ còn
tan tác đến đâu? Tôi làm thinh, cắm đầu ăn lia lịa như mình đang đói
lắm. Thật ra, tôi đang cần nuốt thật nhanh thật nhiều, mỗi một miếng
nuốt phải thật đầy cổ họng… để đè xuống, nén xuống một cái gì đang trạo
trực từ dưới dâng lên. Mắt tôi nhìn đồ ăn, nhìn chén cơm, nhìn đôi đũa,
để khỏi phải nhìn má tôi hay nhìn bầy con, ngần đó khuôn mặt thân yêu mà
có thể tôi sẽ vĩnh viễn không còn thấy lại nữa. Trong đầu tôi chợt hiện
ra hình ảnh người đang hấp hối, trong giây phút cuối cùng lưỡi đã cứng
đơ mắt đã dại, vậy mà họ vẫn nhìn nuối những người thương để rồi chảy
nước mắt trước khi tắt thở. Rồi tôi thấy tôi cũng giống như người đang
hấp hối, không phải chết ở thể xác mà là chết ở tâm hồn, cũng một lần
vĩnh biệt, và cũng sẽ bước vào một cõi u-minh nào đó, một cõi thật mơ hồ
mà mình không hình dung được, không chủ động được!
Má tôi gắp cho tôi một cái bụng cá to bằng ngón tay cái:
- Nè! Ngon lắm! Ăn đi! Để rồi mai mốt hổng chắc gì có mà ăn!
Ý má tôi muốn nói rằng ở với
Việt Cộng riết rồi đến loại cá kèo cũng sẽ khan hiếm như các loại cá
khác. Nhưng trong trường hợp của tôi, lời má tôi nói lại có ý nghĩa của
lời tống biệt. Nó giống như: “Má
cho con ăn lần này lần cuối. Ăn đi con! Ăn cho ngon đi con!” Tôi ngậm
miếng cá mà nước mắt trào ra, không kềm lại được. Nếu không có mặt bầy
con tôi, có lẽ tôi đã cầm lấy bàn tay của má tôi mà khóc, khóc thật tự
do, khóc thật lớn, để vơi bớt nỗi thống khổ đã dằn vật tôi từ bao nhiêu
lâu nay… Đằng này, tôi không làm như vậy được. Cho nên tôi trạo trực
nuốt miếng cá mà cảm thấy như nó thật đầy xương xóc!
Má tôi nhìn tôi ngạc nhiên:
- Ủa? Mày cũng bị cay nữa sao?
Rồi bà chồm tới nhìn vào tộ cá. Các con tôi nhao nhao lên:
- Đâu có cay, nội.
- Con ăn đâu thấy cay. Hai có nghe cay hôn Hai?
- Chắc ba má bị gì chớ cay đâu mà cay.
- Con ăn được mà nội. Có cay đâu?
Các con tôi đâu có biết rằng
cái cay của tôi không nằm trên đầu lưỡi, mà nó nằm trong đáy lòng. Cái
cay đó cũng bắt trào nước mắt!
Tôi đặt chuyện, nói tránh đi:
- Hổm rày nóng trong mình, lưỡi của ba bị lở, nên ăn cái gì mặn nó rát.
Rồi tôi nhai thật chậm để có thời gian cho sự xúc động lắng xuống. Miếng cơm trong miệng nghe như là sạng sỏi, nuốt không trôi…
Sau bữa cơm, bà cháu kéo hết
vào buồng tụi con gái để chuyện trò. Thỉnh thoảng nghe cười vang trong
đó. Chen trong tiếng cười trong trẻo của các con, có tiếng cười khọt
khọt của nội, tiếng cười mà miếng trầu đang nhai kềm lại trong cổ họng,
vì sợ văng cốt trầu. Những thanh âm đó toát ra một sự vô tư, nhưng lại
nghe đầy hạnh phúc. Lúc này, có nên nói chuyện vượt biên với má tôi hay
không? Tội nghiệp bầy con, tội nghiệp nội… Ngoài phòng khách, tôi đi tới
đi lui suy nghĩ đắn đo. Vợ tôi còn lục đục sau bếp, và cho dù vợ tôi có
mặt ở đây cũng không giúp gì tôi được với tâm sự rối bời như mớ bòng
bong. Tôi bèn vào buồng ngủ, trải chiếu dưới gạch-từ lâu rồi, vợ chồng
tôi không còn giường tủ gì hết- rồi tắt đèn nằm trong bóng tối, gác tay
lên tráng mà thở dài…
Thời gian đi qua… Trăng đã
lên nên tôi thấy cửa sổ được vẽ những lằn ngang song song trắng đục.
Trong phòng bóng tối cũng lợt đi. Không còn nghe tiếng cười nói ở phòng
bên và tôi nghĩ chắc đêm nay vợ tôi ngủ với hai đứa lớn ngoài phòng
khách, để trằn trọc suốt đêm chờ sáng.
Bỗng cửa phòng tôi nhẹ mở, vừa đủ để tôi nhìn thấy bóng má tôi lom khom hướng vào trong hỏi nhỏ:
- Ba con Ti ngủ chưa vậy?
Tôi hơi ngạc nhiên, nhưng cũng trả lời nho nhỏ vừa đủ nghe:
- Dạ chưa, má.
Má tôi bước vào đóng cửa lại, rồi mò mẫm ngồi xuống cạnh tôi, tay cầm quạt mo quạt nhè nhẹ lên mình tôi, nói:
- Coi bộ nực hả mậy?
- Dạ. Nhưng rồi riết cũng quen, má à.
Tôi nói như vậy mà trong đầu
nhớ lại hình ảnh tôi và thằng con trai hè hụi tháo gỡ mấy cây quạt trần
để mang đi bán. Im lặng một lúc. Tay má tôi vẫn quạt đều. Rồi má tôi
hỏi:
- Tụi bây còn gì để bán nữa hông?
- Dạ…
Tôi không biết trả lời làm
sao nữa. Chiếc xe hơi bây giờ chỉ còn lại cái sườn, không ai chịu chở
đi. Trong nhà bây giờ chỉ còn bộ bàn ăn, cái tủ thờ nhỏ và bộ xa-long
mây “sứt căm gãy gọng”. Ngoài ra, trên tường có chân dung “Bác Hồ” dệt
bằng lụa và nhiều “bằng khen”, “bằng
lao động tiên tiến”… những thứ mà nhà nào cũng có hết, cho, chưa chắc
gì có ai thèm lấy! Bỗng tôi nhớ có một hôm tôi nói với bầy con tôi: “Ba
tự hào đã giữ tròn liêm sỉ từ mấy chục năm nay. Bây giờ, đổi lấy cái gì
ăn cũng không được, đem ra chợ trời bán cũng chẳng có ai mua. Sao ba
thấy thương các con và tội cho ba quá!” Lúc đó, tôi tưởng tượng thấy tôi
đứng ở chợ trời, dưới chân có tấm bảng đề “Bán cái liêm sỉ, loại chánh
cống. Bảo đảm đã hai mươi năm chưa sứt mẻ.” Thật là khùng nhưng cũng
thật là chua chát!
Nghe tôi “dạ” rồi nín luôn, má tôi hiểu, nên nói:
- Rồi mầy phải tính làm sao
chớ chẳng lẽ cứ như vầy hoài à? Tao thấy bầy tụi bây càng ngày càng trõm
lơ, còn mầy thì cứ làm thinh tao rầu hết sức.
Má tôi ngừng một chút, có lẽ để lấy một quyết định:
- Tao xuống kỳ này, cốt ý là
để nói hết cho mầy nghe. Tao già rồi, mai mốt cũng theo ông theo bà.
Mày đừng lo cho tao. Lo cho bầy con mầy kìa. Chớ đừng vì tao mà bắt mấy
đứa nhỏ phải hy sinh tương lai của tụi nó. Mầy liệu mà đi, đi! Kiếm
đường mà kéo bầy con mầy đi, đi! Ở đây riết rồi chết cả chùm. Không chết
trận trên Miên thì cũng chết khùng chết đói. Thà tụi bây đi để tao còn
thấy chút đỉnh gì hy vọng mà sống thêm vài năm nữa. Mày hiểu hôn?
Nghe má tôi nói, tôi rớt
nước mắt. Chuyện mà bao lâu nay tôi không dám nói với má tôi thì bây giờ
chính má tôi lại mở ngỏ khai nguồn. Và tôi thật xúc động với hình ảnh
bà mẹ già phải đẩy đứa con duy nhứt đi vượt biên để vui mà sống với ít
nhiều hy vọng! Thật là ngược đời: có người mẹ nào lại muốn xa con? Chỉ
có ở chế độ xã hội chủ nghĩa mới xảy ra những chuyện “đổi đời” như vậy!
Tôi nắm bàn tay không cầm quạt của má tôi, lắc nhẹ:
- Má à! Lâu nay con giấu má. Bây giờ má nói, con mới nói. Sáng sớm mai này, con và hai đứa lớn sẽ xuống Cần Thơ để vượt biên.
Tôi nghe tiếng cây quạt mo rơi xuống gạch. Rồi yên lặng. Một lúc lâu sau, má tôi mới nói:
- Vậy hà…
Tôi nghe có cái gì nghẹn ngang trong cổ. Tôi nuốt xuống mấy lần, rồi cố gắng nói:
- Con đi không biết sống hay chết. Con gởi má vợ con và ba đứa nhỏ, có bề gì xin má thương tụi nó …
Nói tới đó, tôi nghẹn ngào
rồi òa lên khóc ngất. Tôi nghe có tiếng quạt phe phẩy lại, nhanh nhanh,
và bàn tay má tôi vuốt tóc tôi liên tục giống như hồi nhỏ má tôi dỗ về
tôi để tôi nín khóc.
Một lúc sau, má tôi nói:
- Thôi ngủ đi, để mai còn dậy sớm.
Rồi bước ra đóng nhẹ cửa
lại. Sau đó, có tiếng chẹt diêm quẹt rồi một ánh sáng vàng vọt rung rinh
lòn vào khuôn cửa, tôi biết má tôi vừa thắp đèn cầy trên bàn thờ. Tiếp
theo là mùi khói nhang, chắc bà nội mấy đứa nhỏ đang cầu nguyện ngoài
đó.
Tôi thở dài, quay mặt vào vách, nhắm mắt mà nghe chơi vơi, giống như đang nằm trong một cơn mộng…
Năm giờ sáng hôm sau, má tôi
kêu tôi dậy đi. Hai con tôi đã sẵn sàng, mỗi đứa một túi nhỏ quần áo.
Chúng nó không có vẻ gì ngạc nhiên hay xúc động hết. Có lẽ mẹ tụi nó đã
gọi dậy từ ba bốn giờ sáng để giảng giải và chuẩn bị tinh thần. Riêng
tôi, thật là trầm tĩnh. Nước mắt đêm qua đã giúp tôi lấy lại quân bình.
Thật là mầu nhiệm!
Tôi vào buồng hôn nhẹ mấy đứa nhỏ đang ngủ say, xong ôm vợ tôi, ôm má tôi. Hai người thật là can đảm, không mảy may bịn rịn.
Tôi chỉ nói có mấy tiếng:
- Con đi nghe má!
Rồi bước ra khỏi cổng.
-oOo-
Lần đó, tôi đi thoát.
Rồi phải ba bốn năm sau, tôi mới chạy chọt được cho vợ con tôi rời Việt Nam sang sum họp với tôi ở Pháp. Má tôi ở lại một mình.
Mấy ngày đầu gặp lại nhau,
vợ con tôi kể chuyện “bên nhà” cho tôi nghe, hết chuyện này bắt qua
chuyện nọ. Bà Nội được nhắc tới nhiều nhứt và những chuyện về bà nội
được kể đi kể lại thường nhứt.
Tụi nó kể:
“Ba đi rồi, mấy bữa sau cơ
quan chỗ ba làm việc cho người đến kiếm. Tụi con trốn trong buồng, để
một mình nội ra. Nội nói rằng nội nhờ ba về Tây Ninh rước ông Tư xuống
bởi vì trên đó đang bị Cao Miên pháo kích tơi bời, tới nay sao không
thấy tin tức gì hết, không biết ba còn sống hay chết nữa. Nói rồi, nội
khóc thật mùi-mẫn làm mấy cán bộ trong cơ quan tin thiệt, họ an ủi nội
mấy câu rồi từ đó không thấy trở lại nữa.”
Rồi tụi nó kết câu chuyện với giọng đầy thán phục: “Nội hay thiệt!”
Nghe kể chuyện, tôi bồi hồi
xúc động. Tôi biết lúc đó má tôi khóc thiệt chớ không phải giả khóc như
các con tôi nghĩ. Bởi vì, trong hai trường hợp dù sự việc xảy ra có khác
nhau, nhưng hoàn cảnh sau đó vẫn giống nhau y hệt. “Ba con Ti đi không
biết sống hay chết” vẫn là câu hỏi lớn đè nặng tâm tư của má tôi. Bề
ngoài má tôi làm ra vẻ bình tĩnh để an lòng con dâu và cháu nội, nhưng
là một cái vỏ mỏng manh mà trong khi kể chuyện cho các cán bộ, nó đã có
dịp bể tung ra cho ưu tư dâng đầy nước mắt…
“Rồi sau đó -tụi con tôi kể
tiếp- nội ở lại nhà mình để chờ tin tức và cũng để ra tiếp chuyện hàng
xóm và chánh quyền địa phương, chớ má thì ngày nào cũng đi chùa, còn tụi
con nội sợ nói hé ra là mang họa cả đám. Lâu lâu, nội về Gò Dầu bán đồ
rồi mua thịt thà đem xuống tiếp tế cho tụi con. Thấy nội già mà lên lên
xuống xuống xe cộ cực nhọc quá, tụi con có can ngăn nhưng nội nói nội
còn mạnh lắm, nội còn sống tới ngày con Ti lấy chồng nội mới chịu theo
ông theo bà!”
Tôi biết: má tôi là cây cau
già - quá già, quá cỗi - nhưng vẫn cố bám lấy đất chỉ vì trên thân cây
còn mấy dây trầu… Hình ảnh đó bỗng làm tôi ứa nước mắt. Thương má tôi và
nhớ cả quê hương. Cái quê hương tuyệt đẹp của tôi mà Việt Cộng đã cướp
mất. Cái quê hương mà trên đó tôi không còn quyền sống như ý mình muốn,
phát biểu những gì mình nghĩ, ca tụng những gì mình thích. Ở đó, ở quê
hương tôi, tôi còn bà mẹ già, bà mẹ tám mươi đã cắt ruột đuổi con đi, bỏ
quê hương mà đi, để bà còn chút gì hy vọng sống thêm vài ba năm nữa!
Bây giờ, vợ con tôi cũng đã đi hết. Má tôi còn lại một mình. Thân cây
cau giờ đã nhẵn dây trầu, thêm tuổi đời một nắng hai mưa. Tôi biết ! Má
ơi! Con biết: cây cau già bây giờ đang nhớ thắt thẻo mấy dây trầu non…
Theo lời các con tôi kể lại,
hôm tiếp được điện tín của bạn tôi ở Pháp đánh về báo tin tôi và hai
đứa lớn đã tới Mã Lai bình yên, cả nhà tưng bừng như hội. Tụi nó nói:
“Nội vội vàng vào mặc áo rồi quì trước bàn thờ Phật gõ chuông liên hồi.
Đã giấu không cho ai biết mà nội gõ chuông giống như báo tin vui cho
hàng xóm!”
“Mấy hôm sau, bỗng có
công-an phường lại nhà. Công an đến nhà là lúc nào cũng có chuyện gì đó
cho nên nội có hơi lo. Thấy dạng tên công an ngoài ngõ, trong này nội
niệm Phật để tự trấn an. Sau đó, nội cũng kể chuyện ba về Tây Ninh rồi
nội kết rằng ba đã chết ở trên đó. Rồi nội khóc…”
Mấy con tôi đâu biết rằng
đối với má tôi, dù tôi còn sống, sống mà vĩnh viễn không bao giờ thấy
lại nhau nữa thì cũng giống như là tôi đã chết.
“Sau đó nội than không biết rồi sẽ ở với ai, rồi ai sẽ nuôi nội, bởi vì má buồn rầu đã bỏ nhà đi mất.” Nghe vậy, tên công an vội vàng an ủi:
- Bà cụ đừng có lo! Rồi
chúng cháu sẽ đem bà cụ về ở với chúng cháu. Cứ yên chí!” Sau khi tên
công an ra về, nội vào buồng kể lại chuyện đó cho tụi con nghe, rồi nói:
“Nội nghe thằng công an đòi đưa nội về nuôi mà nội muốn xỉu luôn! Không
phải vì cảm động mà vì sợ! Ở với tụi nó, thà chết sướng hơn!”
Vợ con tôi được đi chánh
thức nên hôm ra đi bạn bè thân quyến đến chia tay đầy nhà. Lúc mẹ con nó
quì xuống lạy má tôi để giả biệt -hay đúng ra để vĩnh biệt- tất cả mọi
người đều khóc. Đó là lần cuối cùng mà má tôi khóc với bầy cháu nội. Và
tôi nghĩ rằng má tôi khóc mà không cần tìm hiểu tại sao mình khóc, chỉ
thấy cần khóc cho nó hả, chỉ thấy càng khóc thân thể gầy còm càng nhẹ
đi, làm như thịt da tan ra thành nước mắt, thứ nước thật nhiệm mầu mà
Trời ban cho con người để nói lên tiếng nói đầy câm lặng.
Bầy bạn học của các con tôi
đứng thành hai hàng dài, chuyền nước mắt cho nhau để tiễn đưa tụi nó ra
xe ngoài ngõ. Tôi hình dung thấy những cặp mắt thơ ngây mọng đỏ nhìn các
con tôi đi mà nửa hồn tê-dại, không biết thương cho bạn mình đi hay
thương cho thân phận mình, người ở lại với đầy chua xót…
Mấy con tôi nói: ”Nội không theo ra phi trường. Nội ở nhà để gõ chuông cầu nguyện.”
-oOo-
Tôi làm việc ở Côte d'Ivoire ( Phi Châu ), cách xa vợ con bằng một
lục địa, và cách xa mẹ tôi bằng nửa quả địa cầu. Những lúc buồn trống
vắng, tôi hay ra một bãi hoang gần sở làm để ngồi nhìn biển cả. Mặt nước
vuốt ve chân cát, tiếng sóng nhẹ nghe như thì thào… những thứ đó làm
như chỉ dành cho riêng tôi. Tự nhiên tôi cảm thấy như được dỗ về an ủi.
Những lúc đó, sao tôi nhớ má tôi vô cùng. Trên đời này má tôi là người
duy nhứt an ủi tôi từ thuở tôi còn ấu thơ cho đến khi trên đầu tôi đã
hai thứ tóc. Ngay đến đêm cuối cùng trên quê hương, cũng chính trong
vòng tay khẳng khiu của má tôi mà tôi khóc, khi gởi vợ gởi con… Lúc nào
tôi cũng tìm thấy ở má tôi một tình thương thật rộng rãi bao la, thật vô
cùng sâu đậm, giống như đại dương mà tôi đang nhìn trước mặt.
Bây giờ tôi hiểu tại sao tôi hay ra ngồi đây để nhìn biển cả…
Tiểu Tử
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire